La
solitude, parfois, me tend ses pièges de fausse compagnie
: des cafés, je passe, résignée, aux
soirées : les vieux discours sur les mêmes thèmes
cachent mal la douleur d’êtres à la recherche
d’eux-mêmes, voulant quelque chose… mais
quoi. L’amour ? L’amour est dépassé,
obsolète, désuet : il n’y a que le sexe
et sa fureur qui valent la peine d’aimer. L’autre
a ce parfum désagréable d’utile, de passager
quand il n’est pas simplement confortable, comme une
habitude bien réglée. Il vient combler des vides,
peine à exister, il gêne parfois, mais comment
se l’avouer ?
J’écoute, silencieuse, l’entrechoc d’êtres
égarés de solitude, en quête de partenaires
inexistants, parfois mal ajustés ou simples faire-valoir
d’une soirée ; j’observe les regards qui
ne s’échangent plus, les mains perdues, les sourires
fatigués ; les soucis, les petits règlements
de compte prennent le pas dans les conversations, les habitudes
raidissent les élans : l’autre devient coupable
d’une vie que l’on aurait souhaité différente
; c’est ainsi, dit-on, c’est la vie. Mais je n’en
veux pas ; je ne veux pas sombrer dans la facilité
d’une relation mal jouée. Je cherche, désespé-rément,
une autre vérité. // |
