Anna

L’harmonie. Celle qu’elle a cherchée toute sa vie : à travers un sourire, les autres, le monde, la musique. L’amour, l’harmonie. Anna contemple le ciel resplendissant d’étoiles, puis le halo orangé des lampadaires ; le scintillement de l’eau noire, les éclats de lumière, l’enchevêtrement des ponts sur la Seine. Le bruit des voitures la surprend, malgré le voile de rêverie qui la maintenait hors de leur vacarme. Elle ferme les yeux, écoute le bruissement de Paris en mode nocturne ; sent le vent tiède caresser son visage, marche seule le long des trottoirs, traverse des places, des rues plus ou moins larges, des boulevards. L’harmonie — comme celle qui est en-trée dans sa vie, l’effrayant au plus haut point. Accord de leurs peaux, union de leurs deux cœurs ; se cherchant à travers des corps à corps furieux, des baisers tendres ou aimants, le langage silencieux de leur chair ; révélant leur douleur, leurs peines, les souvenirs, le plaisir — de vivre : comme ce moment unique, langoureux, tendu, précis. Anna, appuyée contre la balustrade du pont des Arts, se laisse bercer par l’atmosphère magique de cette soirée printanière ; oublie, peu à peu, le tintamarre des klaxons, le rugissement des moteurs, les crissements de pneu, emportée par l’onde paresseuse dans les méandres, parfois douloureux, parfois heureux, d’une peau qu’elle aime. La peau d’une femme. Celle de son amante. Celle de son cœur. Vibreur de portable. -- Je pense à toi. T. -- Elle sourit, heureuse.
(Parce que c'est elle)