Anna
L’harmonie.
Celle qu’elle a cherchée toute sa vie : à
travers un sourire, les autres, le monde, la musique. L’amour,
l’harmonie. Anna contemple le ciel constellé
d’étoiles, puis le halo orangé des lampadaires
; le scintillement de l’eau noire, les éclats
de lumière, l’enchevêtrement des ponts
sur la Seine. Le bruit des voitures la surprend, malgré
le voile de rêverie qui la maintenait hors de leur
vacarme. Elle ferme les yeux, écoute le bruissement
de Paris en mode nocturne ; sent le vent tiède caresser
son visage, marche seule le long des trottoirs, traverse
des places, des rues plus ou moins larges, des boulevards.
L’harmonie — comme celle qui est entrée
dans sa vie, l’effrayant au plus haut point. Accord
de leurs peaux, union de leurs deux cœurs ; se cherchant
à travers des corps à corps furieux, des baisers
tendres ou aimants, le langage silencieux de leur chair ;
faisant surgir les douleurs, les peines, les souvenirs,
le plaisir — de vivre : comme ce moment unique, langoureux,
tendu, précis. Anna s’appuie contre la balustrade
du pont Notre-Dame, bercée par l’atmosphère
magique de cette soirée printanière : oubliant,
peu à peu, le tintamarre des klaxons, le rugissement
des moteurs, les crissements de pneu, emportée par
l’onde paresseuse dans les méandres, parfois
douloureux, parfois heureux, d’une peau qu’elle
aime. La peau d’une femme. Celle de son amante ; celle
de son cœur. Vibreur de portable. -- Je pense à
toi. T. -- Elle sourit, heureuse.
(Parce que c'est elle)
