| Anna
Onze
heures. Les piétons, aujourd’hui, semblent danser
sous le soleil. Des bulles de savon géantes, parcourues
de reflets irisés, s’élèvent de
la place de l’Hôtel-de-Ville avant de s’éloigner,
emportées par le vent. Trace blanche d’un avion
dans le ciel ; jaunes, rouges, bleus — les tuyaux colorés
du Centre Pompidou se détachent, en arrière-plan,
du manège à l’ancienne.
Onze heures trente. Traversée, hautement périlleuse,
des boulevards menant aux quais de Seine. Quelques mouettes
survolent le fleuve en criant, se posent à la surface,
repartent au gré des bateaux qui vont et viennent.
Un cygne, point blanc velouté sur vert de jade, compose
à lui seul un tableau surnaturel.
Midi. Le carillon puissant et joyeux de Notre-Dame retentit
à travers la capitale, en fait vibrer toutes les artères.
L’écran du téléphone s’allume.
-- Je peux te rejoindre ? T. -- Anna, allongée
sur un banc au soleil, répond à sa bien-aimée,
heureuse.
(Avec ou sans elle).
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