L’OPÉRA
NOIR
Le
capitaine, le seuil à peine franchi, se jeta sur
son malfaiteur.
– Voleur ! Ce tableau est à moi !
– Attendez, je…
Le vieil homme lui désigna le portrait du doigt.
– Regardez !
Le géant tourna la tête et découvrit,
stupéfait, que celui-ci avait changé d’aspect.
Une femme, le visage empreint de tristesse, le front ceint
d’une couronne blanche, posait, nue, sur un tapis
de couleur pourpre ; sa peau, très pâle, tranchait
sur ses cheveux d’un noir de jais brillant. Le marin
relâcha sa prise et les deux individus, fascinés,
s’approchèrent de l’œuvre, dont
l’éclat irradiait.
– Eh bien, qu’attendez-vous ? Dépêchez-vous
! Y a-t-il aussi de l’or dans celle-ci ?
Le brocanteur ajusta ses lunettes d’une main tremblante.
– Cette lumière m’aveugle trop !
– Ah, ôtez-vous de là ! s’impatienta
le colosse en l’écartant vivement. Je vais
regarder moi-même !
Il se pencha sur la surface et plissa des yeux : l’éclat
redoubla.
– Eh bien, qu’en est-il ? demanda son interlocuteur,
curieux.
Le commandant ne répondit pas. Lorsque la lumière
diminua, il ne restait de lui qu’un spectre livide,
aux traits déformés par la stupeur et l’envie.
Le marchand, saisi d’effroi, s’enfuit.
